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Vampire Brothers

Deva rêvait de quitter le Montana pour étudier l’histoire de l'art dans une université prestigieuse ; elle doit rester à Missoula pour ne pas s’éloigner de sa mère, gravement malade. Deva pensait que cette nouvelle année universitaire serait d’une banalité sans égale ; un tueur en série sévissant dans les parages et les agissements suspects de sa meilleure amie vont vite lui faire revoir sa copie. Deva croyait avoir trouvé en Dante un véritable ami ; un seul regard du beau Tristan Grant et sa vie va être bouleversée à tout jamais…
Attirée malgré elle par ce sublime garçon dont elle ne sait rien, la jolie jeune fille va tout faire pour échapper à la passion qui cherche à s’emparer d’elle. Car elle en est certaine : ce beau visage et cette assurance implacable dissimulent quelque chose. Mais quand elle découvre enfin son secret, il est déjà trop tard…

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Juste toi et moi

Fraîchement sortie de l’école des beaux-arts de Miami, Alice Brighton décroche un contrat pour peindre une fresque dans la très select clinique du docteur Noah Law, un éminent chirurgien esthétique. Contre toute attente, Alice découvre que le célèbre praticien possède un regard envoûtant et un charme magnétique… ainsi qu'un tempérament glacial. Mais la jeune artiste peintre va bientôt découvrir que parfois le feu brûle sous la glace…

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Envoûte-moi

Qu’est-ce qui peut bien attirer Tobias Kent, trentenaire multimilliardaire et créateur de parfums renommé dans le monde entier, vers Eleonor Stuart, étudiante en design rencontrée par hasard dans un restaurant branché de New York ? Entre ses études à la fac, ses petits jobs et ses meilleurs amis, la vie d’Eleanor est déjà bien remplie. Hermétique à l’amour, fidèle à son célibat de toujours, sait-elle que le destin en a décidé autrement ? que sa vie va être bouleversée par une rencontre, aussi magnifique que maléfique ?

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Désire-moi !

Lucie Lerner, brillante étudiante en architecture, est sélectionnée pour le prestigieux concours Goldstein. Elle s'envole pour Malte où ont lieu les épreuves de qualification. Mais les émotions, le voyage, la chaleur... et là voilà qui tombe, évanouie, dans les bras d'un séduisant inconnu... qui n'est autre que Christopher Lord, le parrain du concours ! La ravissante jeune fille se laissera-t-elle envoûter par le charme magnétique du milliardaire ?
Succombez à la nouvelle saga de Hannah Taylor, une série dans la lignée de Cent facettes de Mr Diamonds, où une jeune femme qui ignore tout de l'amour part à la rencontre de son destin...

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Adore-moi !

« Personne ne viendra nous déranger. Rien que toi et moi. Tu ne sais rien de moi, Anna, mais j'ai compris qu’il fallait que je te dise qui je suis et quelle est ma vie, si je veux avoir une chance de rentrer dans la tienne. »
Juste avant de quitter la France pour commencer une nouvelle vie à New York, Anna Claudel, 25 ans, fait la connaissance de Dayton Reeves, le guitariste d'un groupe de rock. Attraction animale, attirance magnétique… les deux jeunes gens se retrouvent bien vite entraînés dans une spirale de sentiments et d'émotions. Quand Anna réalise qu'elle ne sait finalement pas grand-chose de Dayton, intriguée par son train de vie luxueux, ses mystérieuses absences et ses silences inexpliqués, il est déjà trop tard… Et si Dayton n'était pas celui qu'il prétendait être ?
Laissez vous entraîner dans la nouvelle série de Lisa Swann, auteure de Possédée, qui a déjà conquis des milliers de lecteurs !

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June Moore

Étreinte

Volume 4

1. Avis de tempête

Un vent glacé souffle sur Boston depuis deux jours, emportant les dernières feuilles des arbres. La pluie cingle les vitres sans discontinuer, les températures ont dégringolé aussi vite et aussi bas que mon moral. Novembre s’est achevé, et avec lui un automne tout en douceur et en promesses. L’hiver est déjà là, dans le ciel tumultueux comme dans mon cœur tourmenté.

Roman m’a quittée.

Emmaillotée dans une couverture polaire, assise en tailleur sur mon lit, je regarde la pluie tomber. Les vitres ressemblent à mes joues, surfaces froides sillonnées de larmes.

Je suis seule à l’appartement, je n’ai personne pour partager ma peine ou l’alléger un peu. Je me sens perdue. Il n’y a qu’Eduardo, mon adorable colocataire, qui est au courant de ma liaison avec Roman, et il est en vacances. Je ne me vois pas l’appeler chez sa mère au Mexique pour lui raconter à quel point j’ai été lamentable et combien je suis malheureuse.

Chaque matin, je grimace devant mon miroir jusqu’à trouver une expression qui puisse passer pour un sourire, puis je pars travailler. Au journal, personne ne s’est aperçu de rien, sauf Simon, mon collègue photographe, mais il a trop de délicatesse pour me dire que j’ai une tête de déterrée ou pour me harceler de questions. Je ferais bien d’en prendre de la graine. Est-ce que ça peut s’apprendre, la délicatesse ?

Roman m’a quittée parce que j’ai merdé. J’ai été nulle, je l’ai blessé. J’en paie les pots cassés. Cher.

Tout était pourtant parfait. Nous passions un week-end merveilleux en Louisiane dans la maison de son enfance, il m’a présenté Nora, sa gouvernante, et emmenée visiter La Nouvelle-Orléans. Nous avons discuté de nous, de nos goûts, de nos idées. Nous avons beaucoup ri, et fait l’amour.

Je lui ai parlé de mon enfance, de mes rapports chaotiques avec ma famille, de mes incessants conflits avec ma mère, qui m’aurait voulue plus ceci et moins cela ; de la passivité de mon père, que j’ai longtemps prise pour de l’indifférence à notre égard, nous, ses enfants. Roman m’a écoutée, et me confier à lui m’a fait du bien. Je me suis sentie comprise. Puis je l’ai questionné sur ses parents et je l’ai senti se crisper. Mais il m’a répondu, à demi-mots, à petites touches prudentes, pudiques. Son enfance sur les tournages avec sa mère, la grande actrice Teresa Tessler. Les absences et les excès de son père, que j’avais croisé à Halloween. La mort de sa mère, suivie de son entrée au pensionnat, en Suisse, où il rencontre Malik, qui devient son meilleur ami, puis son associé.

J’aurais pu me contenter de ça, c’était déjà énorme, surtout pour lui. Si j’avais eu une once de délicatesse, je l’aurais juste écouté, comme il l’avait fait pour moi, et je me serais tue. Mais j’ai foncé tête baissée dans la brèche qui venait de s’ouvrir dans sa carapace. Je lui ai parlé de mes recherches sur Teresa Tessler. Il s’est figé. J’ai senti que j’avais gaffé, mais je ne pouvais plus faire machine arrière. Il m’a questionnée et je n’ai pas voulu lui mentir. Alors je lui ai tout déballé, ce que je savais de la liaison de Teresa avec Elton Vance et de leur accident de voiture… qui aurait été un assassinat maquillé.

Roman s’est statufié, il est devenu livide. Le calme avant la tempête, ai-je pensé. Mais non. Il est resté maître de lui, comme toujours. Du moins, en surface.

– Ma mère est morte à cause des journalistes, m’a-t-il dit d’une voix blanche. Ils ont pris sa voiture en chasse, pour un scoop, pour une photo d’elle avec son amant, et la poursuite s’est terminée quand elle a percuté un poteau. Les paparazzis étaient aux premières loges. Des fouille-merde dans ton genre.

J’ai pris ses mots en pleine face, comme s’il venait de me gifler à la volée. Fouille-merde… le terme est tellement vulgaire, tellement méprisant, que je ne l’aurais jamais imaginé dans sa bouche. C’est à ça que j’ai réalisé soudain l’étendue du désastre. Il n’était pas en colère, il n’était pas furieux, il était au-delà de tout ça.

– J’avais sept ans. Grâce à eux, j’ai pu voir des photos de ma mère morte dans les journaux. La carcasse de la voiture. Le sang sur la route. Tu trouves ça normal ? Tu trouves ça excitant ?

Évidemment non ! Que répondre à ça ? Mortifiée, effarée, la langue collée au palais, j’étais incapable de trouver les mots. Sa douleur semblait irradier de lui, et elle me brûlait.

– C’est pour ça que tu t’es intéressée à moi ? a-t-il continué d’une voix si basse qu’on aurait dit un grondement. Pour déterrer cette vieille histoire, la remettre au goût du jour, avec une petite sauce au meurtre en prime, pour en relever la saveur surannée ? Pour écrire le scoop que personne n’a pu obtenir avant toi ?

Je me suis aperçu alors que, en pleine confusion, je ne lui avais pas expliqué le pourquoi de mes recherches. Pour me rapprocher de lui, d’abord. Pour découvrir la vérité sur la mort de sa mère, ensuite. Mais certainement pas pour en faire un article. L’idée ne m’avait même pas effleurée, et qu’il puisse le croire m’a fait paniquer tout à fait.

– Roman, non, je… ça n’a rien à voir, je te promets…

– Non ? Vraiment ? Alors pourquoi fraies-tu avec cette fouine d’Andrew Fleming ? Je le croyais disparu ou au moins cantonné à la rubrique des chiens écrasés mais… surprise ! Il refait surface juste au moment où tu débarques dans ma vie. Une sacrée coïncidence, pas vrai, Amy ?

– Mais… Andrew est juste un collègue… qui s’est proposé de m’aider à…

– T’aider à quoi ? À brasser la merde ?

Roman a secoué la tête, l’air profondément choqué. Et, pire que tout : dégoûté.

La suite n’est qu’un cauchemar. J’ai voulu m’expliquer, m’excuser. Impossible. Malgré mes cris, malgré mes pleurs, Roman n’était plus qu’un mur.

– Je ne veux plus te revoir, m’a-t-il simplement dit d’une voix étrangement atone.

Moi, j’aurais préféré qu’il crie lui aussi, qu’il m’engueule, qu’il fulmine, qu’il tempête. Qu’il communique. Mais il était juste… de marbre. Froid. Immobile. Mutique.

En deux temps, trois mouvements, je me suis retrouvée dans le jet, confiée aux bons soins de Joshua, qui s’est chargé de me raccompagner ensuite à mon appartement.

Et voilà.

Bien sûr, depuis je lui ai envoyé un mail et même plusieurs, pour lui présenter mes excuses, lui demander de me pardonner ma maladresse. Et surtout, pour lui expliquer ma démarche.

Mais… rien. Pas de réponse. Je ne sais même pas s’il les a lus.

Comment ai-je pu manquer autant de tact ? De sensibilité ? Comment ai-je pu laisser la situation m’échapper au point que Roman me croie capable de l’avoir utilisé ? Si moi je suis effondrée, comment doit-il se sentir, lui ? Trahi, c’est sûr…

C’est un coup de fil d’Andrew, le samedi suivant, qui me tire de ma léthargie. En voyant son nom s’afficher sur mon portable, j’hésite à répondre. Roman l’a traité de fouine. J’ignore ce qu’il lui reproche au juste mais j’éprouve un certain malaise à l’idée de continuer à le côtoyer. Ceci dit, Roman en avait après tout ce qui s’apparente de près ou de loin au journalisme. Et je n’ai pas l’intention de laisser tomber mes recherches sur la mort de Teresa. Après tout, le pire est déjà arrivé : Roman m’a quittée. Et si elle a été assassinée, alors il faut que justice soit faite. Je décroche :

– Salut Andrew, quoi de neuf ?

– Salut Amy, j’ai fouillé dans toutes mes archives et j’ai mis la main sur des articles et des notes qui pourraient t’intéresser. Tu enquêtes toujours sur Teresa Tessler ?

– Enquêter, c’est un bien grand mot, mais oui, je suis toujours à la recherche d’infos sur sa mort.

– Ok, t’es chez toi, là ? Parce que je suis en voiture, je peux passer te déposer tout ça, vers quinze heures, si tu me donnes ton adresse.

– C’est super sympa, Andrew. Merci. Je suis au 12 Chesnut Street, appartement 3B.

Nous passons l’après-midi à discuter de l’affaire. Andrew semble intéressé par mes découvertes et mes déductions, et je me demande tout à coup quel intérêt il a à m’aider. Qu’est-ce que ça lui rapporte ? Est-ce-que je devrais me méfier de lui ?

– Andrew ? demandé-je en feuilletant son dossier. Pourquoi tu m’aides ?

– Bah… dit-il en haussant les épaules. Ça ne me coûte rien. Et puis… qui sait ? Un jour, peut-être, j’aurai besoin de toi. Je ne suis pas tout à fait désintéressé. Après trente ans dans ce milieu, ma seule certitude, c’est que pour un journaliste, un bon réseau est la clef de la réussite.

Il a raison. Je deviens parano… Plus on a de contacts, plus on récolte d’infos, c’est aussi simple que ça.

– Tu es super documenté. Tu n’as jamais envisagé de sortir un papier là-dessus ? lui demandé-je encore, le soupçonnant quand même de m’aider pour en tirer profit plus tard.

– Sur l’accident ? Tout a déjà été écrit à l’époque.

– Oui, mais si on part du postulat que c’est un assassinat maquillé en accident, il y a encore beaucoup à dire.

– C’est vrai. Mais je suis trop vieux pour ces conneries. Je laisse ça aux petits jeunes pleins de fougue, comme toi, dit-il en souriant. Moi, je fais mon beurre avec des articles qui rapportent gros pour un minimum d’investissement. Je ne suis pas un idéaliste, et je ne bosse ni pour la gloire ni pour le plaisir. Juste pour l’argent. Si jamais il y a bien quelque chose de louche dans la mort de Tessler (ce qui reste encore à prouver), tu en as pour des jours, des semaines, voire des mois, d’investigation avant de trouver quoi que ce soit. Sans compter qu’il faut pouvoir se rendre en France, où elle est morte, et se coltiner les flics français (sans vouloir t’offenser). Non merci !

– Merci pour tes encouragements, plaisanté-je. Présenté comme ça, même moi je commence à me demander dans quoi je me suis embarquée.

Au moins, il dit les choses franchement !

Rassérénée, je passe le week-end à éplucher son dossier et j’y trouve une foule d’informations qui, correctement recoupées, me confortent dans l’idée d’un assassinat. Je note le nom du flic parisien qui s’est chargé de l’enquête à l’époque : Robert Martin. J’aurais voulu le contacter mais on m’apprend qu’il est à la retraite et que c’est un certain Nils Eriksen qui l’a remplacé. Trop jeune pour avoir suivi l’affaire mais si je pouvais le rencontrer, j’arriverais peut-être à le convaincre de rouvrir l’enquête… Je serai à Paris dans dix jours, ça ne pouvait pas tomber mieux.

Paradoxalement, me plonger dans le passé de Roman m’aide à affronter notre rupture. C’est quelque chose qui nous rassemble, comme un lien que je tisse entre nous.

Quelques jours plus tard, les DVD des films de Teresa que j’avais commandés arrivent enfin. Je regarde les trois principaux, et s’ils ne m’apprennent rien qui puisse faire avancer mon enquête, ils me rapprochent encore un peu plus de Roman.

Dans l’un d’eux, le petit garçon qui joue le fils de Teresa ressemble étrangement à… son propre fils ! Je m’empresse d’avancer au générique de fin, je fais fébrilement défiler les noms jusqu’à tomber sur celui qui m’intéresse : le petit garçon s’appelle Jacob Parker ! Mon cœur fait un bond dans ma poitrine, je fais un bond sur le canapé. Je reviens à la scène où il apparaît : c’est bien Roman, un Roman miniature, de cinq ou six ans, adorable, avec ses grands yeux en amande et son air grave. Et une coupe de cheveux improbable, ses mèches noires pointant dans tous les sens, qui m’arrache mon premier sourire depuis des jours.

Oh, Roman ! Tu me manques ! Si tu savais comme je regrette…

Le voir avec sa mère me noue le ventre. Ils ont l’air tellement proches, je lis tellement de tendresse dans les regards que Teresa pose sur lui… je ne peux pas imaginer qu’elle joue la comédie. Il y avait forcément quelque chose de fort entre eux. Je n’en éprouve que plus de compassion pour elle, plus d’amour pour lui. Je suis plus que jamais déterminée à découvrir qui s’en est pris à Teresa, et les a séparés.

2. Paris s'éveille

La semaine suivante, j’atterris à Paris. J’ai passé tout le vol à penser à Roman, à nos merveilleux moments ensemble, à sa tendresse, à nos nuits. Je donnerais n’importe quoi pour l’embrasser à nouveau, sentir ses mains sur moi, plonger mes yeux dans les siens quand il me fait l’amour.

Mon père est seul pour m’accueillir à l’aéroport. J’essaie de chasser Roman de mes pensées pour faire bonne figure et paraître enjouée.

– Ta mère et tes sœurs sont débordées par les préparatifs de mon anniversaire, me dit-il. Elles sont en train de rendre chèvre le traiteur et la fleuriste. L’ambiance est… électrique. Si ça ne tenait qu’à moi, on ferait ça juste entre nous, mais ça leur fait tellement plaisir…

Nous profitons de ce tête-à-tête pour discuter tranquillement. En l’absence de ma mère, mon père est un autre homme, décontracté, volubile, drôle. Il me félicite pour mon travail au journal.

– Ma fille fait carrière aux États-Unis, dit-il avec fierté. Elle devrait être folle de joie, épanouie, intarissable sur le sujet… alors pourquoi ai-je l’impression qu’elle est triste ?

– Je suis seulement fatiguée par le vol, le rassuré-je en souriant. Et puis, j’ai dû bosser plus dur, faire des heures sup pour grappiller quelques jours de congés en plus. Mais tout va bien, je t’assure.

Quand on arrive à la maison, c’est l’effervescence : tout le monde court partout. Mes sœurs, Sibylle et Marianne, se chamaillent à propos des fleurs sous l’œil navré d’une dame qui tente de prendre des notes mais ne sait plus laquelle écouter. Mon frère Adrien, son fils Benoît sur les épaules, essaie de rassurer un petit homme rondelet qui s’inquiète du nombre de bouchées à la reine prévues, tandis que ma mère fulmine au téléphone. Cassis, le yorkshire du voisin, dort paisiblement sur le canapé du salon. Je fais une bise rapide à mes frère, sœurs et neveu ; Sibylle me saute au cou un dixième de seconde avant de retourner à son problème d’iris et de camélias. Je déloge discrètement Cassis avant que ma mère ne l’aperçoive et ne lui intente un procès pour perte de poils et de bave sur cuir pleine peau.

– Bonjour, maman, dis-je à ma mère quand elle raccroche enfin.

– Ah, bonjour Amandine. Mon Dieu ! Tu as une mine affreuse ! me répond-elle en guise de bienvenue. Et tu as pris du poids, ton jean te boudine. Tu as entamé un régime à base de hamburgers ?

Je baisse le nez vers mon jean, qui ne me semble pas plus serré que d’habitude (voire moins, même) mais je n’ai pas le temps de répliquer qu’elle enchaîne en désignant Cassis, rendormi sur un coussin :

– Ce n’est pas grave, tu tombes à pic. Il faudrait ramener cette sale bête chez son propriétaire avant qu’il ne fasse ses besoins n’importe où. Il y a un trou dans le grillage et il en profite pour s’incruster ici dès qu’on ouvre la porte. Bien sûr, cela n’arriverait pas si ton père avait réparé ce grillage, mais apparemment, c’est trop demander, continue-t-elle en fusillant du regard mon père qui s’empresse de disparaître dans la cuisine.

Un peu étourdie par ce flot de paroles et l’accueil rien moins que chaleureux, j’acquiesce. Cassis sous le bras, je m’apprête à franchir la porte quand elle me lance, depuis les escaliers :

– Ne traîne pas trop. On se met à table dans une demi-heure. J’ai préparé une blanquette de veau à l’ancienne et un savarin framboise-chocolat…

Ces derniers mots me font chaud au cœur et m’arrachent un sourire. Je me retourne pour la remercier, mais elle a déjà disparu à l’étage. Ma mère… la reine des contradictions. Elle m’accueille comme un chien dans un jeu de quilles, mais elle prend le temps, au beau milieu de toute cette frénésie des préparatifs, de me cuisiner mon plat et mon dessert préférés. Sachant l’importance qu’elle accorde à la diététique (après tout, c’est son métier) et sa passion des silhouettes filiformes, je ne pouvais pas imaginer plus beau cadeau de bienvenue. Faire un savarin s’apparente, pour elle, à de la haute trahison.

Tout à coup, je suis heureuse d’être ici, chez moi, entourée des miens.

Cet état de félicité dure peu ; le dîner est une épreuve. L’autoritarisme de ma mère, la condescendance de Marianne, leur insupportable snobisme qui se heurte sans cesse aux provocations insolentes de Sibylle, la passivité de mon père et d’Adrien, tout ça me rappelle très vite pourquoi j’avais si hâte de quitter le nid familial. On n’a jamais un instant de répit, dans cette famille. Tout le monde est constamment à couteaux tirés. J’ai beau les aimer, c’est épuisant. Invivable.

J’en viens à me demander ce qui a bien pu me traverser l’esprit quand j’ai accepté de revenir deux semaines. Deux longues semaines, qui vont me paraître interminables…

Le soir dans mon lit, je pense à Roman. J’aimerais tellement qu’il soit là ! Pouvoir me réfugier dans ses bras, où plus rien n’a d’importance.

Je lui envoie un énième texto. Je sais qu’il n’y répondra pas.

[Roman, tu me manques. Pardon. Réponds-moi. Je n’en peux plus de ce silence. Je n’en peux plus de ton absence. Je suis à Paris, je t’embrasse.]

Le lendemain, je suis debout dès six heures et demie. Je n’ai pas fermé l’œil de la nuit, triste de constater qu’en effet mon texto est resté sans réponse, et stressée par la perspective d’affronter l’anniversaire de mon père et Noël avec toute ma famille. On va encore se mêler de ma vie sentimentale, me questionner, me demander si j’ai un petit ami (certains chuchoteront que j’ai peut-être une petite amie cachée…), s’inquiéter que je sois toujours célibataire à vingt-quatre ans bien tassés. Je vais encore passer pour le vilain petit canard de la couvée. Même Sibylle, ma plus jeune sœur, est déjà fiancée. Je me demande d’ailleurs comment elle, si pleine d’entrain, peut s’épanouir avec un type aussi fade que Matthieu. C’est un benêt de quinze ans son aîné, mais il lui a offert une belle bague, il est notaire et il sait comment plaire à ma mère. Est-ce que vraiment ça peut suffire à Sibylle pour être heureuse ?

Ah, si seulement Roman était là ! Ça clouerait le bec à tout le monde !

Je prends un bon petit déjeuner en compagnie de Paul, le fils de Marianne et Alexandre, qui ont dormi à la maison. C’est un bambin haut comme trois pommes, de presque cinq ans, calme et attentif, d’une maturité exceptionnelle. Il insiste pour me préparer mes tartines. Je le laisse faire avec amusement et une certaine admiration : brioche, beurre, confiture, jus d’orange, ce petit bonhomme maîtrise son art comme un chef, juché sur un tabouret pour atteindre les placards. On sent le gamin débrouillard, habitué à s’occuper tout seul pendant que ses parents s’accordent une grasse matinée.

Rassasiée, je remercie mon neveu, qui part s’installer dans le canapé avec son album de coloriage, et j’enfile un manteau, un bonnet, une écharpe. Je laisse un mot à mes parents pour les prévenir que je ne mangerai pas avec eux ce midi. Le jour se lève à peine, mais le ciel promet une belle journée d’hiver, fraîche et ensoleillée. Les rues de Paris grouillent de gens pressés. Moi, j’ai le temps. Je flâne en pensant à Roman. Quelque chose, dans l’air magique de cette ville qui m’a vue naître et que j’aime, me dit de ne pas désespérer. Paris me murmure que notre rupture n’est qu’un malentendu, ça va s’arranger… si je fais ce qu’il faut. Le problème, c’est que je ne sais pas comment m’y prendre.

À dix heures, j’ai rendez-vous au Jardin des Plantes avec Lou, qui a accouché le mois dernier, et je décide de m’y rendre à pied, pour rallonger ma balade.

Je suis heureuse de la revoir, nous nous étions bien entendues lors de notre rencontre à New York, quand j’avais interviewé son mari, le fameux Alexander Bogaert. Sa petite fille est adorable et Lou est resplendissante. La maternité lui va bien. L’amour lui va bien. Quand elle parle d’Alex, ses yeux pétillent, ses joues rosissent.

– Célia adore la peluche que tu lui as offert, me dit-elle en me désignant sa fille endormie dans son landau avec le grand lapin rose et bleu que je lui avais envoyé pour sa naissance.

Puis, tandis que nous marchons tranquillement, profitant du soleil, la conversation glisse vers nos boulots. Elle styliste, moi journaliste et écrivain à mes heures perdues, nous avons en commun le goût de la création :

– Alex a diplomatiquement suggéré que je prenne un long congé pour m’occuper à plein temps de Célia… et de lui, me confie-t-elle dans un rire. Alors en ce moment je ne fais rien d’autre que pouponner. Parfois, je me surprends à dessiner des barboteuses, c’est plus fort que moi : il faut que je crée ! Et toi ? Ton livre ? Tes articles ? J’ai lu le dernier, sur Parker, il est très bon. Alex dit que tu iras loin.

– Si Alex le dit, je suppose que je dois le prendre comme parole d’évangile, la taquiné-je, amusée de constater à quel point elle est accro à son mari.

– Bien sûr ! s’exclame-t-elle en riant de plus belle. Alors, tu es sur quoi, en ce moment ? Tu peux en parler ?

– Tout dépend. Je suis officiellement sur une histoire de boursicotage, rien de palpitant. Je pourrais t’en dévoiler tous les méandres, mais tu baillerais à t’en décrocher la mâchoire au bout de deux minutes, tellement c’est barbant.

– Ah non, pitié ! dit-elle en grimaçant comiquement. Moi qui croyais que le métier de journaliste était plein de rebondissements et d’aventures ! Tu n’as rien de plus croustillant… ?

– Si, dis-je en souriant. Officieusement, je suis sur une affaire vieille d’une vingtaine d’années, passionnante mais compliquée, délicate. Trop pour que je puisse en parler librement. Je n’ai que des présomptions, des pistes que j’ai du mal à remonter. Je voudrais profiter de mon passage à Paris pour rencontrer le flic qui a succédé à celui chargé de l’enquête à l’époque. Mais cet Eriksen n’est pas facile à joindre, je ne m’en sors pas, et sans lui je suis dans un cul-de-sac…

– Eriksen ? Pas le lieutenant Nils Eriksen, quand même ? me demande-t-elle.

– Euh… si. Pourquoi ?

– Alors je comprends que tu aies du mal à l’approcher ! C’est un ours mal léché. Genre brut de décoffrage. Mais un excellent flic.

– Tu le connais ?

– Plutôt, oui. Il nous a tirés d’affaire, Alex et moi, lors d’une histoire assez sordide, cet été. Si tu as besoin de le voir, je peux t’arranger un rendez-vous avec lui.

– Tu ferais ça ? m’exclamé-je, abasourdie et trop heureuse. Lou, tu ne peux pas savoir à quel point ce serait génial !

– Attention : je ne te garantis pas qu’il acceptera de t’aider, tempère-t-elle. Il est spécial, pas toujours commode et il n’agit jamais par complaisance. Il ne me doit rien, il ne me fera pas de fleur et à toi non plus. Ce sera à toi de le convaincre et tu devras probablement sortir l’artillerie lourde, argumenter, lui présenter des preuves de ce que tu avances, le persuader de s’intéresser à ton dossier.

– Bien sûr, bien sûr, dis-je en sautillant quasiment sur place tant je suis excitée. Mais si seulement il acceptait de me rencontrer, ce serait déjà énorme.

– Alors je l’appelle tout à l’heure et je t’envoie un texto pour te donner sa réponse. Ça te va ?

Ça me va tellement que j’ai envie de lui sauter au cou. Mais ce n’est pas n’importe qui, c’est Lou Bogaert, styliste de talent, épouse de milliardaire, jeune maman. Nous n’appartenons pas tout à fait au même monde. Aussi me contenté-je de la remercier aussi chaleureusement que possible avant que nous ne nous séparions.

Si le bonheur était contagieux, Lou m’aurait gravement contaminée, tant elle irradie. Elle semble tellement heureuse, avec son Alex. C’est beau, des gens qui s’aiment. Quand on les observe, on a l’impression qu’ils vivent dans une autre dimension, où tout est magique, resplendissant.

C’est ce que je ressens quand je suis avec Roman. C’est ça, que je veux vivre chaque jour, chaque heure, à chaque instant. Je ne veux pas me contenter des miettes de souvenirs, je veux qu’on ait un avenir ensemble.

C’est décidé : à mon retour aux États-Unis, j’irai le voir et je m’expliquerai clairement avec lui, dussé-je forcer les portes de la Red Tower et le ligoter sur une chaise pour l’obliger à m’écouter jusqu’au bout.

Revigorée par cette décision hardie, je décide de passer le test de dépistage du HIV aujourd’hui même et, dans la foulée, je me retrouve dans la salle d’attente d’un médecin parfaitement inconnu qui consulte sans rendez-vous. Tant que j’y suis, autant me faire également prescrire la pilule…

Une petite voix, du côté de ma conscience, s’élève timidement pour me demander si je ne mets pas la charrue avant les bœufs, mais je la fais taire illico. Il faut positiver ! Et je veux prouver à Roman que je suis prête à m’engager avec lui. Corps et âme.

3. Joyeux anniversaire, papa !

Le lendemain, après une seconde nuit (presque) blanche, mes bonnes résolutions de la veille me paraissent franchement téméraires, surtout la partie où je ligote Roman. L’euphorie de ma rencontre avec Lou s’est estompée, je me sens l’âme beaucoup moins conquérante et ma belle confiance en moi s’est évaporée. Néanmoins, comme ce matin est le premier jour de mon cycle, j’avale consciencieusement ma pilule, avec la sensation étrange, et grisante, de conjurer le mauvais sort. C’est un premier pas vers Roman, vers le bonheur.

Aujourd’hui, vendredi dix-huit décembre, c’est également l’anniversaire de mon père.

– Bigre ! me dit-il en ajustant sa cravate tandis que je plie le carré de soie assorti pour le glisser dans sa pochette. Soixante ans… comme le temps passe vite. Profite de ta jeunesse, Amandine. Ne laisse pas ta vie t’échapper.

Il semble mélancolique, mais alors que nous nous apprêtons à descendre au rez-de-chaussée où s’est réunie la famille au grand complet, il me prend la main et claironne gaiement :

– Allons ! Mène donc ton vieux père dans l’arène, et que la fête commence !

La fête en question, magistralement orchestrée par ma mère, se déroule dans le salon de notre maison et sous les superbes tentes dressées pour l’occasion dans le jardin attenant. La cinquantaine d’invités profite de la douceur de ce magnifique après-midi, les plus frileux réconfortés par la chaleur des braseros. C’est sous un radieux soleil hivernal que commence mon calvaire.

Comme je le craignais, après les félicitations d’usage pour mon travail aux États-Unis, viennent les inévitables questions sur ma vie sentimentale. Embarrassée, j’esquive les interrogations directes, je fais mine de ne pas comprendre les allusions, je fuis d’un oncle à l’autre, d’une tante à l’autre, d’un(e) cousin(e) à l’autre, jusqu’à me faire coincer par ma grand-mère, qui entreprend de me soumettre à un interrogatoire en règle. Je suis à deux doigts de craquer et de fondre en larmes devant tout le monde quand mon iPhone se met à biper furieusement. J’avais réglé le volume sonore au maximum pour ne pas louper le texto de Lou, qui m’avait ravie :

[Eriksen accepte de te voir. Passe quand tu veux au commissariat. Bises. Lou.]

… et oublié de le baisser ensuite.

Cette fois, ces bips intempestifs me sauvent la vie en coupant fort impoliment la parole à ma grand-mère. Elle me jette un regard réprobateur tandis que je saisis l’occasion pour m’éclipser en mentant éhontément :

– Désolée, mamie, c’est peut-être le boulot, je ne peux pas l’ignorer.

Mais ce n’est pas le boulot. Le nom qui s’affiche fait s’emballer mon cœur et je dois relire plusieurs fois les trois mots qui dansent devant mes yeux avant d’en prendre pleinement conscience, de les comprendre et de les croire :

[Je suis là.]

Ma première réaction est purement instinctive, je pousse un cri de joie : Roman !

Puis, tandis que le sens de ces trois mots commence à faire son chemin dans mon esprit, je me demande, hébétée :

– Comment ça : « Je suis là. » ?

Les jambes flageolantes, avec la sensation d’avancer dans un film au ralenti, je me fraie un passage entre les invités, ignorant totalement ceux qui tentent de m’aborder ou de me parler. Ils n’existent tout simplement plus pour moi.

Roman est là ? Chez mes parents ? Il est venu ? !

Je voudrais y croire, de toutes mes forces, mais ça me paraît tellement énorme que je n’ose pas. J’atteins l’allée qui mène à notre portail et j’aperçois, tout au bout, une superbe Bugatti Veyron noir mat. Je reconnaîtrais la ligne de cette voiture entre mille. C’est le modèle de prédilection de Roman. Il le possède en deux exemplaires, un à la Nouvelle-Orléans, un à Paris. Et la silhouette athlétique appuyée contre son capot, bras croisés, tête penchée, m’est elle aussi délicieusement familière : c’est bien Roman ! Pas de doute possible !

Je dois me retenir pour ne pas courir vers lui, pour ne pas me jeter dans ses bras et le couvrir de baisers. J’essaie d’adopter un pas digne et mesuré, et je pense que j’y parviens pas trop mal. Par contre, impossible de ne pas sourire jusqu’aux oreilles. Je suis tellement heureuse ! J’ai l’impression de ne pas l’avoir vu depuis des mois, et je suis saisie par son visage grave aux pommettes hautes, ses superbes yeux noirs et calmes qui me transpercent. Sa posture nonchalante dégage toujours cette impression de puissance à fleur de peau et contraste avec la rigueur impeccable de son costume. Il est plus beau chaque fois que je le revois.

Cependant, nos retrouvailles ne se déroulent pas tout à fait comme je l’aurais voulu. Roman me salue de la tête, il ne m’embrasse pas, il reste distant. Je suis douchée par son accueil.

S’il est là, c’est pour me voir, non ?

S’il s’est donné la peine de venir, c’est que tout n’est pas perdu.

– Bonjour Amy.

– Roman… Tu m’as tellement manqué ! m’écrié-je sans réfléchir avant de me reprendre en balbutiant devant son air mi-figue mi-raisin. Je veux dire, c’est super que tu sois là. Je ne m’y attendais pas, c’est juste tellement…

Pendant que je cherche mes mots, il modère mes ardeurs :

– Je suis seulement de passage, Amy. J’ai des rendez-vous à Paris et Monaco dans la semaine mais je me suis dit que tu aurais besoin d’un soutien amical.

– Un soutien amical ? répété-je bêtement. Comment ça ?

– Je sais que tu redoutes ces fêtes avec ta famille, et qu’on va te harceler tant que tu ne sortiras pas de ton chapeau un petit ami irréprochable. Je t’avais promis de ne pas te laisser affronter ça toute seule, je te renouvelle donc ma proposition d’être ton chevalier servant, aujourd’hui et à Noël.

– Tu postules pour un job de petit ami par intérim, en quelque sorte ? lui demandé-je assez déstabilisée.

– C’est cela, mais n’oublie pas la mention « irréprochable », s’il te plaît. J’ai des références, tout de même, précise-t-il avec un sourire charmeur qui me réchauffe le cœur et m’agace à la fois.

Il avait promis ? Je croyais qu’il plaisantait, mais s’il se sent obligé d’être là à cause de sa promesse, je ne vais pas m’en plaindre ! Plutôt en profiter ! C’est toujours ça de pris, une sorte de premier pas (un petit pas, Ok, mais au moins c’est un pas en avant…)

Par contre : soutien amical ? chevalier servant ? Ça veut dire quoi ? On est potes, maintenant ? On joue seulement à être ensemble ? On joue jusqu’où ? Si je l’embrasse, ça fait partie du jeu ? Et si…

Avant que je puisse pleinement réaliser ce qui se passe, il me prend la main et m’entraîne vers la fête :

– Allons-y, ma chérie, dit-il avec son léger accent qui me fait craquer. À mon tour de venir fourrer mon nez dans tes affaires de famille. Puisque tu sais tout de ma mère, autant que je rencontre la tienne.

Roman fait forte impression, évidemment. Cinquante paires d’yeux ronds nous dévisagent quand nous apparaissons, main dans la main. Cinquante nuances de stupeur s’affichent sur les visages de ma famille. Cela va du simple étonnement à l’effarement en passant par l’ébahissement et l’incrédulité. Ce que je trouve, somme toute, assez vexant.

Avant le soir, Roman a ensorcelé toute l’assemblée, moi comprise (comme si je n’étais pas déjà assez mordue…). Je suis interloquée de constater l’aisance avec laquelle, lui, d’habitude si réservé, a su conquérir ma famille. Mais après tout il vient d’une famille d’acteurs. En tout cas, il est adopté d’emblée. Marianne et mamie, ainsi qu’une bonne partie de la gent féminine, semblent subjuguées ; papi manque défaillir de bonheur quand Roman lui propose un tour en Bugatti ; le petit Paul a élu domicile sur ses épaules et ne veut plus en descendre parce que « Roman, c’est le plus grand de vous tous et on voit mieux de là-haut ». Ma mère elle-même semble résolue à se couper en huit pour lui faire plaisir, alors qu’il n’hésite pas à la contrarier pour prendre mon parti.

– Amandine, cesse de t’empiffrer, me tance-t-elle alors que je picore quelques olives sur le buffet. J’entends d’ici craquer les coutures de ton pauvre pantalon.

– Je peux vous conseiller un excellent ORL pour vos acouphènes, madame Lenoir, la taquine Roman en glissant entre mes lèvres l’olive que je venais de reposer. Si quelque chose ici doit craquer, ce sera sûrement moi, tant ce que je vois m’ensorcelle, continue-t-il en me souriant, son regard s’égarant par mégarde vers mon décolleté, sa main chaude au creux de mes reins m’attirant plus près de lui.

Et ma mère, au lieu de lui répondre vertement, comme elle l’aurait fait pour n’importe qui d’autre, se met à pouffer derrière sa main. Une vraie collégienne ! Incroyable !

Quant à mon père… il est le plus heureux des hommes. Il ne quitte plus le tableau que Roman lui a offert : Soleil et Vie, de Frida Kahlo. Il semble incapable de s’en éloigner de plus d’un mètre. Indépendamment du fait que cette œuvre est d’une valeur inestimable, je suis touchée que Roman se soit souvenu de l’artiste préférée de mon père alors que je ne l’avais évoquée qu’au détour d’une conversation, au beau milieu de mille autres détails sur mes parents.

Bref, cet anniversaire est une réussite.

Je me surprends à oublier que ce n’est qu’un jeu de rôles, que Roman ne veut être qu’un intérimaire dans ma vie. Surtout qu’il mériterait un oscar pour son interprétation quand ses lèvres effleurent ma nuque, quand son regard plonge dans le mien, quand sa main caresse ma hanche, quand il a pour moi ces petites attentions qui finissent de convaincre ma famille que nous sommes profondément amoureux. Moi-même je suis perdue, mes émotions me submergent. Je n’arrive pas à jouer, à rester détachée. Chaque fois qu’il me touche, je suis à deux doigts de défaillir. Ça me paraît tellement réel. Je ne vois pas d’artifice dans ses gestes, seulement de la tendresse et une bonne dose de séduction.

En fin de soirée, quand vient le moment d’aller se coucher et que chacun regagne ses pénates ou se dirige en baillant vers sa chambre, je réalise que je ne peux décemment pas faire dormir mon « amoureux » sur le canapé du salon. Nous allons devoir partager mon lit.

Encore une nuit blanche en perspective. Comment je suis censée trouver le sommeil avec Roman allongé à dix centimètres de moi ?

Roman ne fait aucun commentaire quand il me suit dans ma chambre sous les toits. Il se contente d’en faire le tour tranquillement, sans toucher à rien mais en observant tout. Je suis mal à l’aise ; c’est un peu comme être nue devant lui en pleine lumière, sous une rangée de néons, sans aucune possibilité de me cacher. J’ai tout à coup honte de ce que cet endroit peut révéler de moi. Je le regarde à travers ses yeux et je vois le refuge d’une ado mal dans sa peau, pas celui d’une jeune femme sûre d’elle, comme je voudrais paraître. Je ramasse en catastrophe une petite culotte qui traîne, je range deux ou trois fouillis, et j’allume la lampe de chevet avant d’éteindre le plafonnier, plongeant la chambre dans une semi-obscurité moins révélatrice et plus rassurante.

Roman me regarde m’agiter avec un demi-sourire, ce fameux demi-sourire qui me donne toujours envie de croquer sa bouche à pleines dents, et ça n’arrange pas ma nervosité. Je me demande comment je vais m’y prendre pour me déshabiller tout en préservant ma pudeur, si je dois enfiler un pyjama pour dormir, et si oui, lequel… Roman, lui, ne s’embarrasse pas de ce genre de considérations. En trente secondes, ses vêtements gisent au sol. Tous ses vêtements. Et dix secondes plus tard, alors que j’ai les yeux encore éblouis du spectacle de son magnifique corps nu, il est couché. Confortablement allongé les mains derrière la nuque, les couvertures remontées sur ses hanches, son torse aux abdos ciselés offert à mon regard, il m’observe. Malgré mon épuisement, j’ai une envie folle de lui sauter dessus, de le chevaucher, de l’embrasser, d’abuser de lui.

La nuit va être longue…

Dix minutes plus tard, je suis enfin au lit moi aussi, les nerfs en pelote, les doigts brûlants de ne pas pouvoir le toucher.

J’ai gardé ma culotte avant de me glisser à ses côtés, en prenant garde de ne pas l’effleurer. Après avoir vaguement grommelé un « bonne nuit », Roman me tourne le dos, et je me demande s’il est contrarié que j’aie éteint la lumière avant de me déshabiller…

La nuit n’est pas seulement longue, elle est interminable. J’ai beau me tenir le plus éloigné possible de Roman, ne pas bouger d’un cil, figée sur le dos les poings serrés le long du corps, je glisse vers lui comme s’il était aimanté.

Ce lit est en pente, ce n’est pas possible autrement !

Très vite, j’ai l’impression d’avoir les terminaisons nerveuses qui grésillent. Quand il bouge, le moindre frôlement m’électrise. Le plus infime de ses mouvements me met dans tous mes états, j’espère et je redoute que son corps frôle le mien. Il me semble que si cela survenait le contact de nos deux peaux produirait une nuée d’étincelles. Pour couronner le tout, sa chaleur se diffuse tout autour de lui et la nuit est si fraîche que je suis sans arrêt tentée de venir me blottir contre lui. Mais je serre les dents, et je me retiens : s’il veut qu’on se rapproche, il sait où me trouver. Moi, je ne sais plus sur quel pied danser, ni quoi penser, à force, et je n’ai pas envie de me faire rabrouer.

– Mais il nous a tellement manqué ! hurlent à l’unisson ma peau, mon ventre, mes seins, mon cœur, ma bouche et tous mes sens…

Mon unique consolation, c’est que je devine, à sa respiration rapide, qu’il n’est pas beaucoup plus serein que moi. Il se tourne. Se retourne. Dans un sens. Dans l’autre. Je m’éloigne pour ne pas rouler vers lui. Il rejette les couvertures. Nos hanches se frôlent. Je retape mon oreiller. Il pousse un bref soupir agacé. M’arrache les couvertures. Je râle. Les lui reprends. Nos cuisse se touchent, mon sein effleure son bras. Il bondit hors du lit, comme s’il s’était brûlé :

– Mais c’est quoi, ce lit pour nains ? ! On ne peut pas bouger un orteil sans se cogner et se grimper dessus, ronchonne-t-il en attrapant une couverture et son oreiller pour aller se lover dans le fauteuil.

Je me retiens de l’envoyer paître, partagée entre irritation et amusement, et je me mets à compter les moutons. Je finis par dériver de veille en somnolence, du rêve à la semi-conscience. Entre deux assoupissements, je constate que Roman a regagné le lit. Il dort profondément. Je me recule jusqu’à me blottir contre lui.

Merde à la fin, j’ai bien le droit d’en profiter un peu. Il ne s’apercevra de rien.

La raideur que je sens s’ériger contre mes fesses me détrompe rapidement. Il ne devait pas dormir si profondément que ça… Il m’entoure de ses bras, mon cœur s’emballe, je soupire d’aise, je me sens bien. À ma place. J’ai du mal à déterminer si tout cela est vraiment réel, mais je ne veux pas le savoir, je suis trop bien. Je me rendors. Je rêve de Roman. Je suis dans ses bras. Il me dit des mots tendres, il m’embrasse. Je me retourne. Nos corps s’attirent. Nos membres se mélangent. Il me fait l’amour. Je ne veux plus jamais me réveiller.

4. Ma sœur, la boxe et le lieutenant

Je finis pourtant par émerger du sommeil vers dix heures le lendemain. Ma première pensée est pour Roman, mais il n’est déjà plus là. Parti à Monaco. Je m’étire longuement, les yeux clos, absurdement heureuse, des lambeaux de rêves sensuels encore plein la tête, si réalistes que je me demande si j’ai vraiment rêvé.

Après une longue douche, je me faufile jusqu’au vestibule en espérant sortir sans croiser quiconque. J’ai prévenu mes parents hier que je devais m’absenter toute la journée et je n’ai pas envie qu’ils me fassent subir un interrogatoire à propos de Roman alors que je ne sais plus moi-même où on en est.

Manque de bol, Sibylle me guettait pour me bombarder de questions. Cinq minutes plus tard, c’est toute la maisonnée qui me tombe dessus et m’interroge sur mon beau milliardaire. J’élude habilement, en prétextant un rendez-vous urgent. Ce n’est qu’un demi-mensonge : je compte rencontrer le lieutenant Eriksen aujourd’hui, puisqu’il a dit à Lou que je pouvais passer quand je voulais. Je parviens ainsi à me débarrasser de tout le monde, sauf de Sibylle qui tient absolument à m’accompagner. Ma petite sœur sait se montrer tenace et au bout d’interminables négociations, je capitule. Au fond, je suis contente ; j’aime beaucoup Sibylle, même si je la trouve insupportable dès que je dois la côtoyer plus de deux jours d’affilée.

C’est la première fois que je pénètre dans un commissariat et je suis surprise de le trouver si quelconque. Je m’attendais à quelque chose de plus impressionnant, mais ce n’est qu’un grand bâtiment sans charme, un bloc de béton peint en vert. On patiente un bon quart d’heure à l’accueil avant d’apprendre que le lieutenant Eriksen est à la boxe aujourd’hui mais qu’il a laissé des consignes à mon attention, et que je peux l’y rejoindre, à deux pâtés de maisons de là. Ce que je m’empresse de faire, talonnée par Sibylle.

La chaleur de la salle de sport est agréable, après le vent et le froid piquant de la rue. Nous quittons nos gros manteaux et avançons assez timidement à la recherche de l’accueil ou de quelqu’un qui pourrait être le propriétaire, le gérant ou l’entraîneur, bref, un quidam qui puisse nous renseigner. La salle est assez grande mais vétuste et spartiate, murs gris, sol en ciment. Il y règne une ambiance très particulière entre concentration, épuisement et douleur. Des hommes font des abdos, des pompes, des tractions, sautent à la corde, frappent dans des sacs, seuls ou en binôme. Trois rings trônent au centre, sur lesquels s’affrontent des types en sueur. Sibylle n’a pas cligné des yeux une seule fois depuis notre arrivée, tant elle est ébahie par tout ce qui l’entoure, à mille lieues de notre univers. Elle reste scotchée devant un grand blond qui fait passer un sale quart d’heure à son adversaire. Il a de magnifiques tatouages tribaux qui se déploient sur ses épaules musculeuses.

– Je peux vous aider, mesdames ? s’informe un gros bonhomme à l’air fatigué, le seul ici à ne pas être habillé d’un short ou d’un survêtement.

– Oui, probablement : je cherche un certain lieutenant Nils Eriksen. Vous savez où je peux le trouver ?

– Pour sûr. C’est le barbare en train de ratatiner le seul poids lourd sérieux qu’il me reste pour les championnats, dit-il en désignant le colosse blond.

– Wahou… murmure Sibylle, définitivement subjuguée, qui ne l’a pas quitté des yeux.

Le gros bonhomme la regarde d’un air amusé et nous tend la main :

– Daniel Darne, proprio de la salle.

– Amy et Sibylle Lenoir, réponds-je. Enchantées.

– Si vous allez lui parler, dites donc à Eriksen de ne pas m’esquinter mon champion.

– Je n’y manquerai pas, dis-je en suivant Sibylle qui a filé droit vers le tatoué, comme treuillée par un câble invisible.

– Non mais t’as vu le mec ? me demande-t-elle, visiblement fascinée quand on arrive au bord du ring. Non mais sérieux, t’as vu comment il bouge ? Comment il est beau, avec ses espèces de tresses dans les cheveux ? Un vrai dieu viking ! Aussi baraqué. T’as vu ses bras ? Son torse ?

– J’ai vu, j’ai vu… dis-je amusée par l’admiration éperdue qu’affiche ma petite sœur. Difficile de ne pas le remarquer.

– Il pourrait sûrement assommer un bœuf d’un seul coup de poing, dit-elle encore, étrangement rêveuse.

– C’est vrai que de nos jours, à Paris, c’est une qualité indispensable, la taquiné-je. Des fois qu’on croiserait une vache enragée dans le métro…

– On dirait un gladiateur, continue-t-elle sans me prêter attention, tout à sa contemplation.

– Un gladiateur bien nourri, l’asticoté-je encore en comparant intérieurement le corps massif du lieutenant avec la silhouette impeccablement ciselée et harmonieuse de Roman.

– Nourri juste ce qu’il faut ! s’indigne Sibylle. Moi, j’aime bien les mecs lourds et solides, je trouve ça trop sexy.

– Matthieu serait certainement ravi de l’apprendre, dis-je en pensant à son fiancé qui doit peser la moitié d’Eriksen.

– Matthieu est… gentil, dit-elle sans grand enthousiasme en haussant les épaules.

Étonnée, je m’apprête à lui demander ce qui cloche entre eux quand mon iPhone émet son bip caractéristique m’annonçant un texto. Roman ! Fébrile, je clique sur son message, avant de déchanter :

[J’ai passé une nuit exécrable, tu prends toute la place dans le lit, tu tires les couvertures à toi, tu as les pieds gelés. Et ton fauteuil est un véritable instrument de torture.]

Le mufle ! Quelle mauvaise foi ! C’est phénoménal ! Il est vraiment gonflé !

Avant que, vexée, j’aie pu pianoter une réponse bien venimeuse, un bip me notifie un second texto :

[Mais tu es très belle quand tu dors…]

Puis un troisième :

[Veux-tu renouveler mon contrat d’intérim pour Noël ?]

Et enfin un quatrième :

[Je dois être un peu masochiste sur les bords…]

Sa cascade de SMS me fait rire et je m’empresse de lui répondre, contente qu’il pense à moi, qu’il veuille me revoir :

[La mention « irréprochable » sur ton CV est peut-être un poil mensongère, mais ta prestation n’était pas mauvaise. Contrat renouvelé.]

Après réflexion, je lui en envoie un deuxième :

[Merci. Je suis heureuse que tu sois là.]

Il me répond simplement :

[À bientôt, alors.]

Me laissant frustrée, l’esprit rempli de spéculations et questions sans réponses. J’ai hâte de le revoir, j’aimerais tellement réussir à lui parler. Encore cinq jours avant qu’il revienne… La voix de Sibylle me tire de mes réflexions :

– Ça a l’air de se calmer, sur le ring. C’est le moment, me dit-elle en me poussant du coude.

Puis, elle crie, pour se faire entendre par-dessus le brouhaha ambiant :

– Lieutenant Eriksen ! Houhou ! Lieutenant !

– Sibylle ! lui chuchoté-je, furieuse. De quoi tu te mêles ? Je comptais attendre qu’il ait terminé !

– Il a terminé, m’assure-t-elle avec une moue. Regarde : l’autre est cuit, il vacille, il est à moitié sonné. Il est temps de transmettre le message du proprio de la salle avant que son poulain ne se fasse rétamer définitivement.

Je soupire, renonçant à argumenter. Elle n’entendrait rien : elle est hypnotisée par Eriksen, qui s’approche de nous d’un pas tranquille, son torse nu aux muscles lourds luisant de sueur. Il paraît encore plus imposant vu de près, d’autant qu’il nous domine de la hauteur du ring.

– Bonjour, lui dis-je embarrassée par le culot de Sibylle, tandis qu’il retire son protège dents. Pardonnez-moi de vous déranger, je suis Amy Lenoir, je viens de la part de Lou Bogaert.

– Ah, la journaliste, répond-il d’une voix grave et éraillée qui me fait penser au Papa Ours dans Boucles d’Or. Bonjour.

– Bonjour, moi c’est Sibylle, ajoute ma sœur en rougissant quand il se tourne vers elle.

– Enchan… commence-t-il avant de se retourner d’un mouvement vif, terriblement vif pour un homme de sa corpulence, et de cueillir son adversaire d’un puissant crochet du gauche à la mâchoire.

L’autre, qui s’était approché en silence, comptant visiblement profiter de sa distraction pour prendre sa revanche, part en vol plané et atterrit au tapis, les bras en croix. Tout à fait calmé.

Autant pour le champion qu’il ne fallait pas abîmer… Ceci dit, ce n’était pas très sportif de sa part d’attaquer dans le dos un homme en train de discuter. Même un homme croisé avec un grizzli.

– Nils ! Merde ! crie le proprio, depuis l’autre bout de la salle. On avait dit : pas de KO. Il a un combat dans dix jours. Tu fais chier !

– Désolé, coach, s’excuse Eriksen sans paraître contrit le moins du monde. Que puis-je pour vous ? ajoute-t-il à notre intention en passant sous les cordes pour sauter du ring.

– Je peux vous parler en privé ?

– Bien sûr. Si l’une de vous accepte de me débarrasser de mes gants.

– Je veux bien essayer, dit timidement Sibylle.

– Il suffit de dénouer les lacets puis de tirer dessus de toutes vos forces sans finir les quatre fers en l’air, explique-t-il en lui tendant ses mains.

Sibylle s’applique à la tâche et je peux la voir frissonner quand ses doigts effleurent les poignets du lieutenant. Lui ne semble pas particulièrement troublé. Stoïque, il attend patiemment qu’elle le libère, ce qui prend un certain temps, l’émotion la rendant maladroite.

Il ne manquait plus que ça… Ma petite sœur qui a le coup de foudre pour une brute, flic de surcroît, et qui ne la calcule même pas. Ça nous promet de grands moments…

Quand elle en a enfin terminé, je lui demande de nous laisser seuls. Elle s’exécute de mauvaise grâce, avec un dernier regard appuyé pour Eriksen qui la remercie d’un bref sourire. J’ai l’impression de la voir se liquéfier de bonheur. J’ai une pensée désolée pour le pauvre Matthieu, qui n’a jamais, que je sache, troublé Sibylle à ce point.

Eriksen jette une serviette éponge sur ses larges épaules et m’entraîne dans un recoin désert de la salle. Mon entrevue avec lui ne se déroule pas trop mal, mais ce n’est pas non plus une réussite exemplaire. Disons que je parviens à l’intéresser à mon affaire, ce qui est déjà un bon point. Quant à savoir ce qu’il en pense : mystère. Il ne paraît pas curieux, ni indigné, ni enthousiaste, ni indifférent, ni même sceptique. Il reste simplement attentif, me posant quelques questions ciblées pour me remettre sur les rails quand je digresse ou m’embrouille dans mes explications.

Je lui donne un double du dossier que j’ai soigneusement monté sur la mort de la mère de Roman, Teresa Tessler. Puis je me jette à l’eau et lui demande de m’aider.

Il me considère en silence. Ses yeux gris me mettent mal à l’aise, j’ai l’impression qu’ils me sondent. Il est très calme, mais il y a chez lui comme une violence et une noirceur sous-jacentes, qui frémissent sous la surface et qui me font peur.

– Vous êtes le seul à pouvoir m’aider. Vous avez accès aux archives de la police, aux notes de votre prédécesseur, Robert Martin, qui a enquêté à l’époque, et aux rapports d’expertise, à ceux d’autopsie. Bref, à tout. Sans vous, je suis dans un cul-de-sac. Définitivement bloquée.

– Je vais voir, se contente-t-il de me répondre. Laissez-moi un numéro où vous joindre. Je vous appellerai.

Je suis assez déçue, j’aurais voulu qu’il soit moins vague. Là, je ne sais même pas si je l’ai convaincu, mais je n’ose pas insister.

Quand nous quittons la salle, le propriétaire nous salue de la main. Sibylle bifurque brusquement vers lui :

– Pourquoi il n’y a pas de femmes, dans votre gymnase ? C’est interdit ?

– Certainement pas, répond Darne, étonné. Mais aucune s’est jamais pointée ici. Peut-être bien que c’est pas assez classe.

– Sûr qu’on est loin du Hilton, mais ça a l’air sympa quand même.

– Pouvez vous inscrire, si ça vous chante, dit-il gentiment. Gratos pour vous, vu que vous seriez la première dame du club.

– Sérieux ?

– Pour sûr.

– Génial !

J’assiste, médusée, à cet échange surréaliste.

Ma petite sœur, boxeuse ! Avec ses quarante-huit kilos ? Ma sœurette qui a les larmes aux yeux dès que le coiffeur lui démêle les cheveux trop fort, qu’elle se cogne le coude ou qu’on la chatouille plus de huit secondes ?

Ma mère va me scalper si elle apprend ça !

J’essaie de la raisonner, mais c’est une cause perdue. Elle me répond vaguement, balayant d’un haussement d’épaules indifférent tous mes arguments et mes mises en garde. Darne lui énumère la liste des vêtements dont elle aura besoin pour s’entraîner et lui délivre une carte de membre, avec les coordonnées et les heures d’ouverture de la salle.

– Dites, pourquoi vous ne faites pas boxer le lieutenant Eriksen, pour votre championnat ? lui demande-t-elle, sans gêne, alors qu’il nous raccompagne à la porte. Il a l’air meilleur que vos champions, non ?

Aïe, aïe, aïe ! Ça commence bien ! Comment vexer un entraîneur, leçon numéro un : lui dire quel athlète il doit sélectionner pour les matches.

Mais à mon grand étonnement, le gros homme répond en riant :

– Nils ? En championnat ? La bonne blague ! Il se bat comme un sauvage, il ne respecte aucune règle. Il serait disqualifié au premier round.

– Les règles, ça s’apprend, non ?

– Ouaip, mais il veut pas. Et quand Nils veut pas…

5. Noël et ses petits miracles

Je passe les journées suivantes avec mes parents ; nous n’avons pas eu vraiment l’occasion de nous retrouver depuis mon arrivée. Nous emballons les cadeaux, avant de les déposer au pied du sapin que nous avons décoré avec Benoît et Paul, qui y ont mis tout le sérieux et l’application dont sont capables des petits garçons de trois et quatre ans. Papa secoue tous les paquets un par un pour essayer de deviner ce qu’ils contiennent, pour la plus grande joie des enfants, qui l’imitent tandis que ma mère essaie, sans succès, de rappeler tout le monde à l’ordre.

Je pense beaucoup à Roman. Je crève d’envie de l’appeler, de lui écrire, mais je ne veux pas donner l’impression de lui courir après ou de le harceler. J’attends donc avec une impatience croissante le réveillon de Noël.

Sibylle disparaît tous les jours, généralement en fin d’après-midi pour ne rentrer que tard le soir. Elle a dit à maman qu’elle s’était inscrite à une salle de sport et qu’elle y retrouvait des amis. Maman est ravie :

– Tu devrais suivre l’exemple de ta petite sœur, Amandine. L’exercice physique est excellent pour la santé. Et pour la ligne, ajoute-t-elle avec un regard vers mes hanches.

– Maman, réponds-je agacée (avec néanmoins, toujours, une pointe de culpabilité pour mes courbes pulpeuses), on a déjà eu cette conversation un million de fois. Je n’ai pas envie de ressembler à une brindille. Encore moins s’il faut s’affamer ou suer des heures sur un rameur pour y parvenir.

À cause de ses idées fixes sur la minceur à tout prix, j’ai longtemps été complexée par mes formes, mais ma rencontre avec Roman a bouleversé la vision que j’avais de mon corps. Il me trouve belle. Voluptueuse. Et je n’ai aucune raison de ne pas le croire. Même si j’ai toujours des restes de pudeur, je me sens bien avec lui, en confiance… et en paix avec moi-même. Je ne veux pas laisser ma mère me ramener en arrière et détruire ce nouvel et fragile équilibre durement acquis.

Et puis, maman, la tête que tu ferais si tu savais de quel genre de gymnase il s’agit… et de quel ami ! Je parie qu’elle n’y va que pour voir Eriksen. En voilà un qui ne te plairait pas du tout. Et qui ne fait pas du sport pour garder la ligne.

La veille du réveillon, je ne parviens pas à dormir. Roman revient demain et je suis sur des charbons ardents. Je relis douze fois son texto laconique me confirmant son arrivée pour vingt heures.

Il faut que j’arrête de m’enflammer comme ça. On ne sort plus ensemble et il n’a pas donné signe de vie pendant ces cinq derniers jours, à part ce texto lapidaire.

Pourtant, je pense à lui non-stop. J’ai tellement hâte de le retrouver que j’ai l’estomac noué et je ne sais plus qu’inventer pour faire passer le temps plus vite. Du coup, je me chouchoute : gommage intégral, masque sur le visage, un autre sur les cheveux, avant de m’épiler de la tête aux pieds (enfin, façon de parler), puis de m’enduire de crème hydratante. Il est deux heures du matin, je suis en train de me vernir les ongles, installée dans le canapé du salon devant la télé, son coupé, quand je vois s’ouvrir lentement la porte d’entrée… et apparaître ma petite sœur, sur la pointe des pieds.

– Grillée, dis-je simplement tandis qu’elle referme derrière elle le plus silencieusement possible.

Elle sursaute et pousse un énorme soupir de soulagement en m’apercevant :

– Ouf ! J’ai cru que c’était maman !

– Tu t’entraînes dur à la boxe, on dirait, la taquiné-je. Tu ne lésines pas sur les heures sup.

– Heu… oui, répond-elle en piquant un fard monumental. Tu ne diras rien à maman, hein ?

– Évidemment. C’est Eriksen ?

– Pas vraiment. Enfin, si. Enfin, non. Enfin, je ne sais pas.

– Tu veux m’en parler ?

– Pas ce soir, dit-elle un peu triste avant de m’embrasser et de monter se coucher.

Enfin, nous sommes le vingt-quatre décembre ! Le ciel est bas, le froid vif. Il est tombé de la neige toute la nuit, toute la journée, et le jardin est d’une blancheur immaculée. Parents, frère et sœurs avec leurs moitiés, neveux, grands-parents, nous sommes tous réunis dans le salon paré de guirlandes et de décorations colorées quand Roman fait son entrée, à vingt heures précises. Un froid vif pénètre avec lui quand il pousse la porte et je reste clouée sur place, à l’admirer, le cœur battant de manière erratique, alors que mon père est déjà en train de l’accueillir dans le vestibule. Ils se serrent la main et Roman s’ébroue, en riant d’une remarque de mon père, ébouriffant ses cheveux noirs pour les débarrasser de la neige qui les recouvre. C’est rare de le voir rire et ça lui va bien. Sur une échelle de séduction graduée de un à dix, je lui donne onze. Voire douze.

– Il est vraiment élégant et très beau, ton fiancé, me dit mamie tandis qu’il retire son long manteau noir, immédiatement assailli par Paul qui tente de l’escalader pour gagner ses épaules. Charmant, en tous points… N’est-ce pas Évelyne ?

Ma mère approuve sans réserve et, absurdement, je me sens gonflée de fierté. En règle générale, personne ne trouve grâce à ses yeux. Pourtant, Roman a passé l’épreuve haut la main, dans tous les domaines : physique, professionnel, humain, intellectuel (et même vestimentaire !). Pour la première fois de ma vie, ma mère approuve mon choix à deux cents pour cent. C’est nouveau, c’est agréable…

– Mamie, dans ce siècle, on ne dit pas d’un spécimen comme Roman qu’il est charmant, intervient Sibylle qui a retrouvé sa joie de vivre et ne manque pas une occasion de taquiner tout le monde. On dit qu’il est d’enfer, à tomber, explosif, carrément sexy, catégorie chaud-bouillant.

– Bouillant ? demande mamie, amusée. Tu sais, ma chérie, à mon âge il n’y a plus que ma cocotte-minute pour me donner des vapeurs. Mais je retiendrai ta leçon de sémantique.

Roman, inconscient des discussions scabreuses qu’il suscite, s’avance vers nous, Paul en remorque derrière lui. Et moi, je commence à paniquer. À me demander quoi dire, quoi faire, quelle attitude adopter, quelle contenance prendre ? Est-ce que je dois l’embrasser. Et où ? Sur la joue ? sur les lèvres ?

Je n’ai pas le loisir d’aller plus loin dans mes interrogations : Roman salue courtoisement ma famille, puis il me prend par la taille pour m’attirer doucement à lui et déposer au coin de mes lèvres un baiser léger comme un flocon de neige, troublant comme une promesse voilée. Sa bouche est fraîche, son souffle chaud. Une goutte de neige fondue coule de ses cheveux dans mon cou et me fait frissonner. Je suis brûlante, c’est délicieux. Roman est délicieux… Il agit avec son naturel et son assurance coutumiers, et quand enfin je détourne les yeux de lui, tous les regards sont posés sur nous, amusés et émus.

– Ouh, les zamoureux ! s’écrie Paul joyeusement. Roman, il est amoureux de Tat’Amandine !

– Qui ne le serait pas ? lui répond Roman dans un sourire, en le hissant sur ses épaules.

Je prends ces mots en plein cœur et je passe le restant de la soirée sur un nuage. Le réveillon se déroule à merveille. Du moins, c’est ce qu’il me semble. Je ne pourrais pas l’affirmer, je ne touche plus terre. Je ne vois que Roman. Je n’entends que sa voix. Je ne sens que sa cuisse contre la mienne, sous la table. Tout le reste n’est qu’un brouillard de sensations confuses. On mange, on parle, on rit, on distribue les cadeaux, les enfants éparpillent les emballages aux quatre coins de la maison. Roman m’offre un superbe coffret en bois peint sculpté, rempli de savons artisanaux multicolores, crèmes aux senteurs épicées et parfums orientaux. Ils me rappellent notre week-end enchanteur dans l’incroyable palais des Mille et Une Nuits du père de Malik, en Argentine. J’avais adoré ces produits fabriqués par les parfumeuses du Cheikh, j’avais pris un plaisir infini à tester tous ceux mis à ma disposition le temps de notre séjour, et je suis émue que Roman s’en soit souvenu. Rien ne lui échappe. Je me demande comment il fait pour se rappeler des choses aussi insignifiantes alors qu’il a un empire à gérer…

Il me dépose quelques gouttes de parfum dans le cou, qu’il assortit d’un baiser, et je ne suis pas loin d’atteindre le Nirvana.

J’oublie que nous avons un accord, qu’il me rend un service à titre amical, qu’il repartira demain. D’ici là, carpe diem, je ne veux penser à rien d’autre qu’à l’instant présent, qui est fabuleux.

Les enfants sont couchés depuis des heures quand la soirée se termine. Je prétexte des choses à régler avec ma grand-mère pour que Roman me précède dans la chambre et me laisse du temps avant de le rejoindre. En réalité, je viens d’avoir une idée pour essayer d’arranger les choses entre nous. Je ne sais pas si elle est bonne ou mauvaise, mais je ne peux pas le laisser repartir demain sans avoir rien tenté. J’attrape du scotch, des rubans, et farfouille dans mon sac à main pour retrouver le double des résultats de mon test HIV. Je ne l’ai pas passé pour rien, il faut que Roman le sache. Je le plie pour en faire un bateau de papier, que je décore de rubans colorés. C’est du vite fait mais c’est joyeux, c’est tout ce qui compte. Sur la proue, j’écris le nom du bateau : « Titanic ». Puis, je le raye d’un trait fin et le remplace par : « Batboat », avec le symbole de Batman dessiné dessous. Je ne suis pas très douée en dessin mais je pense que le message passera quand même.

Tu es mon super-héros, Roman. Je ne veux pas que notre relation coule à pic, je ne veux pas d’un naufrage. Je suis prête à m’engager avec toi.

C’est peut-être un peu puéril mais je m’en moque. C’est entre nous. Il comprendra. J’en suis sûre.

En regagnant ma chambre, je croise mon père dans l’escalier :

– C’est bon de t’avoir de nouveau avec nous, Amandine. Et nous sommes très heureux que tu aies trouvé le bonheur avec Roman. Il a l’air très bien.

– Il est plus que ça, papa. Il est parfait, dis-je avec une boule dans la gorge, en cachant dans mon dos mon bateau de papier.

– Je ne suis pas certain que la perfection soit de ce monde, répond-il dans un sourire, mais vous allez formidablement bien ensemble. Il est visiblement fou de toi, et vice versa, ça crève les yeux. Quand il est là, tu es… métamorphosée. Resplendissante.

Les mots de mon père, aussi gentils soient-ils, me transpercent douloureusement. J’ai l’impression d’avoir passé ces derniers jours sur un manège infernal, ballottée en tous sens. J’ai oscillé entre euphorie et tristesse, impatience et résignation, espoir et découragement, passant d’un état à l’autre si souvent et à une telle vitesse, que j’en ai le tournis. Comment mon père pourrait-il deviner que Roman n’est là que pour tenir une promesse dont je ne me souviens même pas, que tout le reste n’est que poudre aux yeux ? Roman est un acteur né, il joue son rôle à la perfection. Quant à moi… bien sûr qu’on peut lire sur mon visage que je suis dingue de lui. Ça ne serait pas plus clair si c’était tatoué sur mon front.

Les larmes au bord des yeux, je rejoins Roman dans ma chambre. Debout devant mon secrétaire, il me tourne le dos, occupé à pianoter sur son iPad, à la lueur de la petite lampe de bureau.

– Ton fauteuil était du dernier inconfort pour dormir, mais tu n’étais pas obligée de t’en débarrasser si vite, plaisante-t-il en se retournant quand je passe la porte. Au moins, tu aurais pu le remplacer par une chaise.

– J’aurais eu trop peur que tu préfères encore la chaise à mon lit, dis-je d’une voix étranglée en me rapprochant de lui, avant de fondre en larmes contre son torse.

Il se passe deux interminables secondes avant qu’il ne me prenne dans ses bras, et cela me fait pleurer de plus belle.

– Amy ? demande-t-il tout bas.

– Je suis trop nulle, Roman, dis-je avant d’enchaîner à toute vitesse des phrases décousues, des sanglots déchirants et des reniflements pas très glamour. Je te demande pardon, j’ai tout fait de travers, je ne veux pas être ton amie, je ne veux plus jouer, il faut qu’on parle, je t’en prie, écoute-moi, laisse-moi une chance de t’expliquer, je veux être avec toi, c’est trop dur quand t’es pas là…

Pour toute réponse, il me serre un peu plus fort contre lui, et je continue ma litanie, je lui déballe tout, mes regrets, mes remords, mes peurs… Sa main gauche vient se poser sur ma nuque, qu’il caresse doucement. Cela m’apaise et peu à peu mes larmes se tarissent. Mais il est toujours silencieux et ce silence m’angoisse. Pour finir, je m’écarte de lui et je lui tends mon bateau sans un mot, en m’essuyant les joues. Je comptais lui faire un petit discours, sympa et rigolo, en accompagnement, mais c’est raté. Tant pis, il faudra que ça fasse l’affaire. Mon cadeau a triste allure, je l’ai chiffonné sans m’en apercevoir, ses rubans pendouillent et Roman a l’air de se demander ce qu’il doit faire de cette boulette de papier. Il le retourne entre ses mains, perplexe, puis son regard accroche le nom, à la proue : « Titanic / Batboat ». Il me regarde. Baisse les yeux, déplie le bateau. Lit mes résultats. La prescription pour la pilule.

– Tu as pris ton temps, dit-il en repliant consciencieusement le pauvre bateau et en lissant les rubans. J’ai passé ce test il y a presque un mois.

Il dit cela d’une voix neutre et son visage reste étrangement statique, indéchiffrable. Je ne sais pas comment le prendre. J’hésite à répondre. Pour lui dire quoi ? J’ai peur de gaffer et je ne comprends pas ce qu’il attend de moi.

Presque un mois ? On venait de se séparer… Est-ce qu’il espérait, comme moi, qu’on se revoie ? Ou bien est-il en train de me dire que c’est trop tard ? Ou qu’il y a une autre fille et qu’il l’a passé pour elle ? Mais quelle autre fille ?

Je réfléchis à toute vitesse, paniquée, mais avant que je n’aille plus loin dans mes scénarios catastrophe, Roman coupe court à mes spéculations :

– Je l’ai fait pour toi, Amy, dit-il en me caressant la joue.

Je lève les yeux vers lui, pour les plonger dans les siens, toujours étonnée qu’il puisse lire en moi comme dans un livre ouvert. Mais pour une fois, il n’est pas le seul à avoir ce don de double vue. Ce que je vois dans son regard brûlant, ce qu’il semble me crier, c’est qu’il me veut. Au moins aussi fort que je le veux. Et je ne compte pas laisser passer cette chance.

– Alors c’est parfait, dis-je en me hissant sur la pointe des pieds pour déposer un baiser sur ses lèvres. Parce que je n’ai pas de capote dans ma chambre de jeune fille et je doute d’en trouver dans l’armoire à pharmacie familiale.

Puis je déboucle sa ceinture.

Roman semble surpris par mon initiative mais il me laisse faire, sans bouger, sans rien dire. J’adore cet aspect de sa personnalité, sa capacité à passer d’un rôle à l’autre quand on fait l’amour, tantôt farouchement dominant, sauvage et exigeant, tantôt languide et passif.

J’affiche une assurance que je suis bien loin d’éprouver et je dois me concentrer pour empêcher mes mains de trembler. Après la ceinture, je m’attaque à sa boutonnière et quand j’ouvre son jean, je le sens bloquer sa respiration. À travers son boxer blanc, qui tranche sur le doré de sa peau, je peux constater l’effet que je lui fais et ça me rassure. Pas de doute, il a envie de moi. Je caresse comme par mégarde son sexe gonflé, du dos de ma main, avant d’attraper le bas de son t-shirt pour le soulever et déposer un baiser sur son ventre. Sa peau est incroyablement douce. Elle frémit sous mes lèvres. Je repousse un peu plus son t-shirt et, après une hésitation, je me jette à l’eau :

– Retire-le, ordonné-je.

Roman me lance un regard étonné, puis s’exécute avec un petit sourire insolent. Le voir m’obéir m’électrise. Le voir torse nu aussi… J’ai hâte qu’il soit complètement dénudé., mais auparavant, j’aimerais profiter encore un peu de son apparente docilité. J’inspire un grand coup, pas bien sûre de moi mais le cœur battant d’excitation :

– Maintenant, déshabille-moi, lui intimé-je en essayant de ne pas laisser trembler ma voix.

– À tes ordres, répond-il nonchalamment avant de s’attaquer aux boutons de mon chemisier, ses doigts effleurant mes seins aux mamelons douloureux de désir, et laissant sur ma peau comme une traînée brûlante.

Je ne peux pas empêcher ma respiration de s’emballer et je sens mes joues s’empourprer quand il fait glisser le tissu sur mes épaules. Il accroche ensuite mon chemisier au bout de son doigt, comme un trophée, et le fait tournoyer quelques secondes sous mes yeux avant de l’envoyer sur le lit. Je ne porte rien dessous.

– La jupe aussi ? me demande-t-il innocemment en effleurant mon ventre, m’arrachant un violent frissonnement.

– Non, dis-je dans un souffle, consciente que si je le laisse s’aventurer entre mes cuisses, je perdrai toute maîtrise. D’abord, je vais m’occuper de toi…

Je m’agenouille devant lui, la bouche au niveau de son sexe, et j’en profite pour y déposer un baiser. Roman a un sursaut et écarte légèrement les jambes, comme pour se stabiliser. Il pose sa main sur ma tête. J’attrape alors son jean et le tire vers le bas. Il lève un pied, puis l’autre, pour s’en débarrasser complètement. Puis je fais remonter mes mains le long de ses jambes musclées, jusqu’à son entrecuisse, que je caresse à travers le tissu du boxer. Sa main s’enfonce dans mes cheveux, les tire délicatement pour me basculer la tête vers l’arrière. Je lève les yeux, Roman m’observe. Son regard quitte mes yeux pour caresser ma gorge offerte, mes seins lourds aux mamelons pointés. Il ne sourit plus, son visage est tendu, ses yeux brillants. Il m’appuie sur la tête, doucement, jusqu’à ce que mes lèvres effleurent son sexe. De dominante, je passe à dominée, sans avoir bien compris comment il avait pu si facilement inverser les rôles. En tout cas, ça m’excite…

Je baisse son boxer pour dégager son érection, l’admirer, l’embrasser. Je n’ai jamais trouvé le sexe des hommes très beau, mais celui de Roman est superbe. Il semble, comme toute sa personne, taillé dans un marbre précieux. Roman a un corps d’idole païenne…

Il me dit d’une voix rauque :

– J’ai envie de ta bouche, Amy.

Et moi, j’ai envie de son sexe… mais je ne suis pas encore très sûre de moi. J’hésite un peu, puis la douceur de la main de Roman dans mes cheveux me rassure, alors je me contente de suivre mon instinct et je commence par le happer doucement entre mes lèvres. D’abord son gland, si sensible et délicat, que je caresse du bout de la langue, en m’attardant parfois sur le frein, lui arrachant des gémissements qui me chamboulent le ventre et me font mouiller ma culotte. Puis, tandis que ma salive le lubrifie, je descends plus bas sur sa hampe, remonte, redescends, remonte… À chaque fois, je descends un peu plus bas, je l’avale plus profondément et je le sens gonfler encore un peu plus en moi. Son sexe, comme sa peau, a un goût légèrement sucré et je m’aperçois que j’adore le lécher, le sucer, l’avaler… Si j’en crois les soupirs et les mots doux sans queue ni tête que Roman me murmure, lui aussi adore ça…

– Amy… oh, Amy… attends… retire-toi… halète-t-il soudain.

Je n’en ai aucune envie, je veux continuer à le goûter, à l’engloutir. Le faire gémir me procure un plaisir que je n’aurais jamais imaginé. J’ai repris le contrôle, je dirige, il est à ma main et c’est merveilleux. Ma culotte est trempée. Pour rien au monde je ne voudrais m’arrêter maintenant.

– Amy… retire-toi, dit-il d’une voix hachée… Amy… je vais… jouir…

Il me tire doucement la tête vers l’arrière, pour se dégager, mais je lui mets une tape sur le poignet et ça lui arrache comme un rire bref, entre deux gémissements.

Je décide. Je mène la danse. Et je ne compte pas le laisser se retirer.

Il appuie fermement ses deux mains sur ma tête, enfouissant profondément ses doigts dans mes cheveux, et me plaque plus fort contre lui. Il est tout entier dans ma bouche et j’ai un moment de panique en pensant que son sexe est trop grand, trop gros.

Il se recule alors de quelques centimètres et c’est finalement moi qui reviens l’engloutir avec avidité. J’attrape ses fesses à pleines mains, ses fesses rondes et musclées. Soudain, je sens son corps se raidir, son sexe palpiter contre ma langue. Il répète mon nom en boucle, le soupirant, le gémissant, le criant, jusqu’à ce que je le sente se cabrer et se répandre dans ma bouche, en longs jets tièdes que je ne parviens pas à avaler complètement.

Quand je le sens se détendre, je me redresse pour venir me blottir contre lui. Il est brûlant ; la sensation de son torse contre mes seins froids est enivrante. Il passe ses bras autour de moi et met quelques minutes à reprendre vaguement ses esprits. Je nous dirige lentement vers le lit, où il s’écroule en m’entraînant avec lui.

– Wahou… dit-il simplement, les yeux clos. C’était…

Je ne saurai jamais ce que c’était parce qu’il s’endort d’un bloc, ce qui me fait sourire. Emprisonnée dans ses bras, je me contorsionne pour quitter ma jupe, puis je tire les couvertures sur nous. Il glisse son genou entre mes cuisses et je viens frotter doucement dessus mon sexe palpitant, humide. Donner du plaisir à Roman m’a mise dans un état d’excitation assez surréaliste et j’ai hâte qu’il se réveille pour s’occuper de moi.

Je suis exaucée peu de temps après, alors que je me suis endormie à mon tour. La main de Roman a remplacé son genou entre mes cuisses et elle va et vient sur ma fente mouillée. C’est une façon exquise d’être tirée du sommeil. Ses doigts titillent mon clitoris gonflé, puis glissent lentement, plus bas, pour me pénétrer, ressortir, replonger. Un doigt, deux doigts… J’ouvre les cuisses pour le laisser mieux me toucher, pour qu’il aille plus profond. Je m’étends sur le dos, complètement offerte, les bras au-dessus de la tête. La main de Roman prend entièrement possession de mon sexe trempé, elle se fait moins douce, plus impérieuse et je ne peux pas m’empêcher de gémir en ondulant sous ses assauts.

Puis il vient au-dessus de moi, sa main quitte mon sexe pour se poser sur mes lèvres, qu’il caresse du bout des doigts ; je sens mon propre goût, salé, dessus. Je me cambre vers lui, je proteste ! Mon sexe délaissé proteste !

– Roman ! Viens !

Sa main retourne entre mes cuisses, les écarte encore plus, puis guide son sexe raidi entre mes lèvres, tout en caressant mon clitoris qui semble sur le point d’exploser. Je relève mes genoux et viens nouer mes jambes autour de sa taille. Roman plonge en moi, d’un seul coup de rein puissant. Un cri m’échappe, de surprise, de plaisir. Roman se penche pour m’embrasser, un baiser exigeant, bouillonnant de désir. Il se retire lentement de moi, tandis que nos langues se goûtent et se savourent. Mes jambes fermement verrouillées autour de ses hanches l’empêchent d’aller plus loin, il me mordille les lèvres et plonge à nouveau en moi, d’une poussée formidable. Le cri que je pousse est étouffé par sa bouche, puis il se retire à nouveau, me mettant au supplice. Je le veux en moi ! Je serre plus fort les cuisses sur lui, le ramenant contre moi. Je voudrais l’obliger à me pénétrer, mais ce n’est plus moi qui mène la danse et il me le fait bien comprendre. Il reste en appui sur ses coudes, son sexe à peine engagé dans le mien, et me torture délicieusement en restant hors de portée.

– Roman… le supplié-je. Oh, Roman… répété-je sur le même ton que lui tout à l’heure, quand je prenais mon plaisir en le faisant jouir dans ma bouche.

Il commence alors lentement à me pénétrer, si lentement ! C’est insoutenable ! Il emprisonne mes poignets dans ses mains et m’embrasse, longuement, tout en bougeant à peine son bassin. Il prend tout son temps et moi j’ai envie de hurler de frustration ! Puis ses mouvements se font plus amples, plus profonds, son corps pèse plus lourd sur le mien. Son sexe m’emplit enfin tout entière, ses coups de reins impétueux me soulèvent du lit à chacun de ses assauts et c’est juste un pur bonheur.

C’est bon ! Oh, c’est tellement bon !

Je me mords les lèvres pour ne pas hurler de plaisir.

Quand j’ouvre les yeux au petit matin, je m’apprête à affronter la tristesse d’un réveil solitaire : je sais que Roman comptait repartir pour les États-Unis très tôt. Je reste allongée sur le dos, l’esprit encore embrumé, le corps enveloppé d’un cocon de bien-être dont je voudrais profiter le plus longtemps possible. Je suis tellement persuadée d’être seule dans le lit que je fais un bond quand une main douce et chaude vient se poser sur mon ventre.

– Roman ! m’exclamé-je, ravie.

– En personne, répond-il d’une voix endormie. Tu attendais quelqu’un d’autre ?

– Non, bien sûr que non, dis-je en riant. Mais tu ne devais pas retourner à Manhattan ?

– C’est une façon délicate de me demander de décamper ? marmonne-t-il en m’attirant à lui.

Un rayon de soleil entre les volets disjoints vient frapper son épaule, éclaboussant son dos et ses cheveux. Il est allongé à plat ventre, les couvertures repoussées sur les hanches, la tête dans le creux son bras, et il me regarde, les yeux mi-clos. Je fais courir mes doigts entre ses omoplates, jusqu’à ses reins.

– Tu es tellement beau, murmuré-je.

– Je sais, répond-il dans un sourire espiègle. C’est d’ailleurs pour cette raison que d’ici cinq secondes, tu vas céder à la délicieuse tentation de caresser mes fesses, de me retourner sur le dos et de venir me chevaucher, telle une jolie nymphe, tes cheveux roux en cascade sur tes épaules, tes seins blancs dans la paume de mes mains, pour me faire passionnément l’amour et nous emmener tous les deux au septième ciel.

Je résiste bien trois secondes de plus que ce qu’il avait prévu avant de suivre scrupuleusement son programme.

6. Mises au point

Il est déjà tard, ce lendemain de réveillon, quand Roman et moi nous levons et rejoignons Sibylle et mamie à la table du petit déjeuner, le reste de la maisonnée n’étant toujours pas levé. Elles discutent des qualités intrinsèques que doit posséder l’homme idéal, chacune défendant avec ferveur son point de vue, sous l’œil amusé de Roman qui ne loupe pas une occasion d’apporter sa contribution au débat en semant encore plus la confusion. Ses réparties décalées me font rire. Mamie finit par conclure, alors qu’il m’embrasse dans le cou avant de déposer nos bols dans l’évier :

– Inutile de polémiquer plus longtemps. L’homme idéal a des cheveux aile de corbeau, un sourire charm… chaud-bouillant, un pull-over bleu nuit ; il est attentionné, plein d’humour et sait débarrasser sa table lui-même.

Roman vérifie la couleur de son pull avant d’approuver crânement et Sibylle est bien obligée de s’incliner et de se ranger à cet avis, même si je la soupçonne de préférer les blonds aux bruns…

Puis nous partons tous les deux nous promener sur les quais de Seine. La neige a fondu sous l’ardeur du soleil, mais l’air reste frais et piquant. Nous marchons main dans la main, la chaleur de Roman semblant se diffuser dans tout mon corps.

Et, enfin, nous parlons. Roman a lu mes mails. Il a pris le temps de se poser, de réfléchir.

– Ma mère, mon enfance, les journalistes… ce sont des sujets sensibles, Amy. J’ai réagi d’instinct, excessivement. J’ai eu peur de m’être trompé sur toi, de m’être fait manipuler. Ce n’est pas habituel, pour moi, ça, tu t’en doutes. Je ne me cherche pas d’excuses, j’essaie de t’expliquer.

– Si quelqu’un ici doit présenter ses excuses, c’est moi, Roman, lui dis-je en serrant sa main plus fort.

– Tu l’as déjà fait, répond-il avec un demi-sourire. Chacun son tour.

Nous marchons un moment en silence avant qu’il reprenne :

– Tu m’as paru tellement différente des autres, la première fois qu’on s’est rencontrés. Sans artifices ni calculs. Tu ne savais pas qui j’étais, combien de dollars je pesais, ce que je représentais, mais je te plaisais… Parce que je te plaisais, n’est-ce pas ? demande-t-il soudain, avec un soupçon d’inquiétude.

– Évidemment, dis-je, étonnée qu’il puisse en douter.

– Tu m’as choisi moi, tel quel, juste un coureur anonyme dans Central Park. Pas le fils du célèbre acteur, pas le multimilliardaire, mais un homme en survêtement gris…

– Qui m’a sauvé la vie, précisé-je en m’arrêtant et en me tournant vers lui pour caresser du bout des doigts la cicatrice sur sa pommette.

– Peut-être. Ce que je veux dire, c’est que j’avais confiance en toi, pour toutes ces raisons. Je te savais authentique. Alors apprendre que tu enquêtais sur ma mère et son amant, ça m’a déchiré. J’ai cru m’être trompé sur toute la ligne. Mais, dit-il alors que j’allais protester, j’ai lu tes mails et j’ai réfléchi. Je me suis renseigné sur toi aussi, j’ai fait appel à un privé, même si je n’en suis pas fier.

– Et il t’a rassuré ? Il t’a prouvé que je n’étais pas une descendante de Mata Hari, la fameuse courtisane-espionne ? le taquiné-je.

– Exactement. Par contre, il m’a appris que tu avais souvent les yeux rouges et gonflés… et ça, je ne pouvais pas le supporter, dit-il en se penchant pour m’embrasser.

Puis il s’assied à califourchon sur un muret des quais et m’attire à lui. Je m’installe devant lui, mon dos calé contre son torse, comme si nous chevauchions le même pur-sang. Il ouvre son manteau et passe ses bras autour de ma taille en m’enveloppant dedans. Nous restons un moment sans rien dire, à regarder défiler les péniches sur la Seine. Je suis sereine, heureuse.

– Amy… ? me demande-t-il d’une voix voilée. Pourquoi as-tu pensé à un assassinat ? Pourquoi aurait-on voulu tuer ma mère ?

Je prends mon temps pour lui répondre. Je ne veux pas répéter mon erreur et tout lui déballer sans aucune précaution ni délicatesse. Il attend, patient comme il sait l’être, son menton sur mon épaule. Quand enfin j’ai mis de l’ordre dans mes idées, je lui raconte : les archives d’Undertake, l’article de Randall Farrell qui remet en question la thèse de l’accident, l’engagement de Teresa dans la cause animale, ses actions contre les gros laboratoires de cosmétique, les milliards de dollars en jeu, les dossiers incomplets du vieux flic, Robert Martin, les rapports d’expertise introuvables. Je lui parle aussi de ma rencontre avec le lieutenant Nils Eriksen et Roman est étonné que j’aie réussi à aller si loin. Il me dit qu’il est fier de ce que j’ai fait, et ça m’emplit de joie. Je suis contente qu’il m’approuve, qu’il me prenne au sérieux. Tellement contente que je m’emballe et que j’extrapole un peu en lui disant qu’Eriksen s’intéresse à l’histoire et va m’aider. De toute façon, j’en suis persuadée. Ou presque. Il connaît Lou, il l’a déjà tirée d’affaire, il ne va quand même pas tourner le dos à l’une de ses amies ?

Une petite voix me chuchote que je ne suis pas à proprement parler l’amie de Lou et que, de toute façon, elle m’avait prévenue qu’Eriksen ne lui devait rien et ne se sentait jamais obligé. Mais je fais taire cette petite voix promptement. Ce n’est pas le moment d’être pessimiste.

Les jours suivants, ma fausse certitude vacille : Eriksen ne se manifeste pas. Ça commence à m’inquiéter puis à m’angoisser pour de bon, d’autant qu’à présent Roman m’interroge régulièrement. Il suit mon enquête avec un vif intérêt, me demande s’il peut me faciliter la tâche d’une manière ou d’une autre. À côté de ça, il fait des journées de quatorze heures, passe son temps en rendez-vous sur Paris tandis que je travaille à mon livre, secondée par mon père qui me sert de bêta-lecteur et me pointe les maladresses ou les incohérences. Roman m’invite tous les soirs dans un restaurant gastronomique différent et soit nous dormons dans l’hôtel de mon choix soit nous regagnons ma chambre sur la pointe des pieds. J’aime qu’il vienne chez mes parents, qu’il s’endorme dans mon lit.

À sa demande, je lui fais lire mon dossier sur sa mère, les coupures de presse, les rapports d’activité des labos que j’ai dénichés, mes notes, mes recoupements.

Il me répète à quel point il est impressionné et fier de moi.

Si Eriksen me fait faux bond, s’il refuse de m’aider, Roman sera terriblement déçu. Pas seulement pour l’enquête mais aussi parce qu’il s’apercevra que je me suis avancée sur des choses que je ne maîtrisais pas vraiment.

Merde ! Mais pourquoi est-ce qu’Eriksen ne me rappelle pas ? !

J’essaie à plusieurs reprises de le joindre au commissariat, mais il n’y est jamais et les flics sont trop débordés pour s’intéresser à mon cas :

– Écoutez ma petite dame, finit par me dire l’un d’eux, excédé, alors que j’insiste pour avoir Eriksen au bout du fil : le lieutenant a votre numéro, on lui a laissé un Post-it sur son bureau à chacun de vos appels, alors s’il avait voulu vous joindre, il l’aurait déjà fait. En période de fêtes, on est en effectifs réduits et la moitié des citoyens de la capitale semble toujours choisir cette saison pour se suicider, assassiner son concierge, braquer une banque ou relever des défis stupides et dangereux. Alors on n’a pas franchement le temps de babiller au téléphone, qu’on soit commissaire, lieutenant ou standardiste. Je ne peux rien de plus pour vous. Rappelez dans deux ou trois semaines, quand ça se sera calmé.

Je me sens de plus en plus mal, j’ai tellement peur de décevoir Roman… À la maison, j’essaie d’intercepter Sibylle. Je sais pertinemment qu’elle voit Eriksen, elle pourra peut-être me renseigner. Mais elle ne fait que passer en coup de vent.

– Elle occupe tout son temps à pédaler ou ramer à la salle de sport avec ses copines, me dit Matthieu, d’un air désabusé un jour que je vais lui rendre visite dans son appartement du dix-huitième en pensant que j’ai plus de chances d’y croiser Sibylle. Mais je la connais : ça va lui passer. Elle n’a jamais tenu une résolution plus de deux semaines…

Sa réflexion vaguement condescendante m’agace et je suis à deux doigts de lui dire qu’il ne la connaît peut-être pas si bien qu’il le croit, mais je ne veux pas créer de problèmes. Sibylle mène sa vie et, même si je désapprouve, elle ne mérite pas que je vienne tout chambouler.

Le trente et un décembre, Roman me propose de célébrer le nouvel an rien que tous les deux. Il a loué une magnifique péniche à la décoration somptueuse, tout en velours et soieries, cristal et porcelaine, d’inspiration dix-neuvième siècle. Des bougies parfumées pour tout éclairage. Des bougies par dizaines.

À minuit, enlacés sur le pont avant, nous assistons à un splendide feu d’artifice qui semble enflammer le fleuve.

Nous passons une nuit magique, bercés par les flots de la Seine illuminée de centaines de guirlandes multicolores. C’est une fabuleuse nouvelle année qui commence…

Malgré tout, malgré le cadre idyllique et la présence de Roman, je ne peux pas m’empêcher de m’inquiéter du silence d’Eriksen.

Au petit matin, je suis plus nerveuse que jamais : bientôt deux semaines depuis que je l’ai rencontré à la salle de boxe et toujours aucune nouvelle.

– Tu sembles préoccupée, Amy. Quelque chose ne va pas ? s’inquiète Roman, à qui rien n’échappe.

– Non, réponds-je en essayant de sourire. Juste fatiguée.

– Oh… je vois, dit-il, songeur. Je devrais peut-être te laisser dormir, la nuit. Ce soir, on se fait un Scrabble et à vingt heures trente, hop, au lit, pyjama boutonné jusqu’au cou…

– Certainement pas, dis-je en riant franchement cette fois. Je suis nulle au Scrabble et je déteste perdre.

Le midi, nous déjeunons avec mes parents et vers quatorze heures, alors que Roman est au téléphone pour un interminable rendez-vous avec un homme d’affaire de Tokyo, je parviens enfin à me retrouver seule avec Sibylle.

Elle refuse de me dire un mot à propos de ce qui se passe (ou pas) entre elle et Eriksen, mais elle avoue qu’elle le voit presque tous les jours.

– Il faut absolument que je puisse le joindre, Sibylle. Est-ce que tu as son numéro personnel ?

– Oui, me dit-elle après un moment d’hésitation. Mais s’il ne t’a pas rappelée, il a probablement une bonne raison. Ce n’est pas le genre à se défiler.

– Peut-être, mais Roman et moi repartons pour les États-Unis demain soir, je dois à tout prix le voir avant. Tu veux bien me le donner, ce numéro, ou bien je vais devoir te tirer les cheveux et te chatouiller jusqu’à ce que mort s’ensuive pour arracher ton carnet d’adresse à ta dépouille encore chaude ?

– Non, non, répond-elle en riant. Inutile d’en arriver à de telles extrémités. Promets-moi seulement de ne pas parler de tout ça à maman… ou Matthieu…

– Bien sûr. Je n’ai pas l’intention de m’immiscer dans ta vie, Sibylle. Par contre, si tu as besoin de moi, de parler ou n’importe quoi… je suis là. N’oublie pas.

– Je n’oublie pas. Merci, dit-elle en m’embrassant soudain. T’es une super grande sœur. C’est un peu confus dans ma tête et dans mon cœur, ces derniers temps, alors, oui, j’aurai sûrement besoin de toi… bientôt. Mais là, il faut que je file.

Elle m’embrasse encore, en me serrant dans ses bras. Depuis l’enfance, nous n’avions jamais été si proches que ces derniers jours, et cette complicité retrouvée me fait du bien.

Elle disparaît en coup de vent après un dernier bisou sur ma joue et je m’empresse d’appeler Eriksen… qui ne répond pas. Je lui laisse un message, lui rappelant que je repars demain et que j’aurais voulu lui parler ou le voir avant mon départ.

Je passe l’après-midi à angoisser, à surveiller mon iPhone. Sur une proposition de mon père, Roman a investi sa bibliothèque et enchaîne les rendez-vous téléphoniques. Je passe de temps à autre le voir : il arpente la pièce, concentré, les manches de sa chemise retroussées sur les avant-bras. Il m’adresse un sourire quand il m’aperçoit et je fonds littéralement.

Je t’aime, Roman. Je ferais n’importe quoi pour toi.

Je tente à nouveau de joindre Eriksen. Quand sa messagerie se déclenche, au bout de six sonneries, je raccroche, atterrée. Puis je rappelle, immédiatement, et cette fois, ça ne sonne pas : je tombe directement sur son répondeur. Il m’a raccroché au nez !

Il filtre ses appels et ne veut pas me parler. Je suis complètement désemparée, effondrée. J’ai promis à Roman. Et parce que je me suis stupidement laissée emporter par mon enthousiasme, il croit qu’Eriksen est déjà sur l’affaire. Comment je vais faire, maintenant ? Je n’ai ni les moyens, ni les contacts, ni l’expérience pour mener à bien une enquête de ce genre et de cette envergure. Sans Eriksen, je n’irai nulle part, c’est trop gros pour moi. Je me sens minuscule et terriblement impuissante.

Comment vais-je expliquer à Roman que la police, en fait, n’a pas rouvert l’enquête ? Qu’il n’aura peut-être jamais de réponses aux questions que j’ai imprudemment soulevées ? Que j’ai remué la vase inutilement ? Que je lui ai fait du mal inutilement ? Comment pourrait-il ne pas m’en vouloir ? Il a déjà tellement pris sur lui… je ne peux pas espérer qu’il me laisse tout passer, qu’il pardonne toutes mes erreurs.

Je ne peux pas lui annoncer ça sans le perdre, encore une fois. Peut-être définitivement…

Alors, la vraie question est : comment vais-je rattraper mes stupidités ?

Et garder l’homme que j’aime…

À suivre,
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Étreinte - volume 5

Après une rupture douloureuse, des fêtes de famille trépidantes et une réconciliation tout en sensualité mais encore terriblement fragile, Amy est plus que jamais amoureuse de son ténébreux milliardaire, le très secret (et très sexy !) Roman Parker. Prudemment, tous deux apprennent à mieux se connaître. Ils découvrent en chacun ces mille petits riens qui rendent l’autre unique et irremplaçable. Et pour Amy, la moindre séparation devient une véritable torture.

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Révèle-moi ! - volume 1

Vous y croyez, vous, aux prédictions des voyantes ? Un jour, lors d’un été en Angleterre, l’une d’elles m’a annoncé que j’allais bientôt rencontrer l’homme de ma vie, un certain P. C. Le lendemain, je faisais la connaissance du flamboyant comte Percival Spencer Cavendish, et, le soir même, lors d’un bal, il m’invitait à danser. Un vrai conte de fées… sauf que j’étais une gamine rondelette et timide, couverte de boutons de varicelle ! J’avais 11 ans et « Percy le Magnifique » en avait 20. Il n’empêche que je suis immédiatement tombée amoureuse de lui.
Le temps a passé et je n’ai jamais revu le magnétique lord anglais au regard si captivant, mais son souvenir m’a longtemps hantée. Aujourd’hui, me voilà de retour en Angleterre. Je ne suis plus la petite fille impressionnable d’autrefois, je suis une adulte ! Alors pourquoi, rien qu’à l’idée de recroiser le beau Percival, mon cœur ne peut-il s’empêcher de battre la chamade ?

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